tourniquet

" à Lucie pour...touareg"

peinture lucie

Je me souviens de cette musique

Qui tournait sans fin, celle des vieux manèges

Non parce que j’y étais mais de ces téléfilms

Dont ils ne restent rien, juste le tourniquet

Le souvenir de quelque chose qui bulle

Au présent, comme si le temps qui fuit

N’enlève pas les bulles,

Le pourquoi du comment, qu’elle reste ?

La musique

Et qu’ils s’associent à d’autres

Les mots?

À l’odeur qui sent bon

Alors qu’ils n’avaient pas d’odeur

Je me souviens de ces mots qui s’allongeaient

Qui reviennent parfois dans les miens

Et dont je ne me souviens plus de la définition

Ils ne sont pas comme lumière, ils tremblent

Comme les sens éveillés boutonnent la peau

Ils ne sont pas comme lucides, ils  "point d’interrogation" 

Comme des vérités ne rectanglent pas l’horizon

Ils ne sont pas comme affamés, ils humectent

Comme s’imprègnent les sucs et pores

Ils ne sont pas comme adroits, ils penchent

Comme toutes ces veinures tranchantes, qui ne débitent pas la viande

Ils ne sont pas comme voyants, ils s’illusionnent

Comme toutes pierres, jetées cheminantes

Ils ne sont pas comme figés, ils déambulent

Comme les encres danseuses qui tanguent

Ils ne sont pas comme audibles, ils chuchotent

Comme des vers nomades qui bourlinguent, 

Ils ne sont pas comme sûrs, ils inventent

Comme ne croient pas dur comme fer, les yeux qui voient

Ils tourniquaient… Et m’ont fait aimer la danse