le goéland

Aussi loin que je m'en souvienne, je ne m'en souviens pas. Je gribouille. Je reste dans l'idée d'un sens. Comme l'ivresse, la douleur, le chemin. Ça porte en vie. Je garde le nez au dessus de la tête,des trous comme des serrures dont les clés propulsent ailleurs.Ces livres d'enfance à bousculer les portes, finir les histoires, les emmêler. J'ai sursauté au livre, fermé un œil au film, mais l'idée est tenace. J'hume en aveugle. Un troisième œil à la paire qui ne me suffit plus.

Un parcours de vacances, un atelier d'écriture pour enfants. Deux, trois, d'un jour. Deux, trois, du lendemain. Le regard tourné vers l'attention de la mère, l'allègement et le sourire reconnaissant au voyage. Un monde. Des heures en vacances, il est arrivé seul. Un de ceux du jour et du lendemain. Premier et dernier, de l'arrivée au départ. Une turbulence dans la parole, tournis incessant. Le repos à la feuille, la vie ne se lit pas toujours sur le visage. Il l'a écrit, gribouillé et j'ai eu le sentiment d'avoir compris le sens multiple, une évidence à cet instant.