Mercredi 5 août 2009
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12:59
" à Lucie pour...touareg"
peinture lucie
Je me souviens de cette musique
Qui tournait sans fin, celle des vieux manèges
Non parce que j’y étais mais de ces téléfilms
Dont ils ne restent rien, juste le tourniquet
Le souvenir de quelque chose qui bulle
Au présent, comme si le temps qui fuit
N’enlève pas les bulles,
Le pourquoi du comment, qu’elle reste ?
La musique
Et qu’ils s’associent à d’autres
Les mots?
À l’odeur qui sent bon
Alors qu’ils n’avaient pas d’odeur
Je me souviens de ces mots qui s’allongeaient
Qui reviennent parfois dans les miens
Et dont je ne me souviens plus de la définition
Ils ne sont pas comme lumière, ils tremblent
Comme les sens éveillés boutonnent la peau
Ils ne sont pas comme lucides, ils "point d’interrogation"
Comme des vérités ne rectanglent pas l’horizon
Ils ne sont pas comme affamés, ils humectent
Comme s’imprègnent les sucs et pores
Ils ne sont pas comme adroits, ils penchent
Comme toutes ces veinures tranchantes, qui ne débitent pas la viande
Ils ne sont pas comme voyants, ils s’illusionnent
Comme toutes pierres, jetées cheminantes
Ils ne sont pas comme figés, ils déambulent
Comme les encres danseuses qui tanguent
Ils ne sont pas comme audibles, ils chuchotent
Comme des vers nomades qui bourlinguent,
Ils ne sont pas comme sûrs, ils inventent
Comme ne croient pas dur comme fer, les yeux qui voient
Ils tourniquaient… Et m’ont fait aimer la danse
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